To my English speaking visitors: Welcome!

This article is mainly dedicated to a "Letter from a Forgotten Jew" which I quote in full length in its German translation. It is one of the best articles I have ever read about Islamic anti-Semitism. Here is the original letter in English.

Hitler´s Legacy: Islamic Anti-semitism in the Middle East, da drehen sich vom Propheten Mohammed (pbuh) bis Haj Amin al-Husseini (pbuh) die Judenhasser im Grabe um. Sollen sie denn gar nichts selbst erfunden haben, ist wirklich alles immer aus dem dar al-harb? (…)

"Zu unterstellen, dass es eine direkte Verbindung zwischen dem Islam und dem Antisemitismus gibt, ist nicht nur eine Pauschalisierung, sondern auch eine irrige Annahme, die kein Quäntchen Wahrheit enthält." lesen wir bei Liza einen der empörten Email-Schreiber. Das ist Taqiyya pur.

Der Muslim liegt mit seiner Erklärung voll auf der Linie des Matthias Küntzel, der gerade darüber referieren will. Warum nur läßt er ihn nicht, warum aktiviert er die Universitätsbeamten, die Angst haben, daß sich ein neuer Karikaturenstreit entfachen könnte? Billiger hätten die Muslime keinen Persilschein für ihre seit 1400 Jahren verübten Verbrechen an den Juden bekommen können; denn Matthias Küntzel schreibt wie der protestierende Muslim, daß der Antisemitismus nichts mit dem Islam und seiner Tradition zu tun habe, daß er erst durch Nazi-Propaganda über sie gekommen sei, von 1937 bis 1945, die Auslöser seien die Muslimbrüder und der Mufti Haj Amin al-Husseini, die mit deutscher Hilfe diese Bewegung in den Nahen Osten gebracht hätten.

Brief eines vergessenen Juden
Von David A. Harris
Geschäftsführer des American Jewish Committee

4. März 2003

(übersetzt von Joachim Rohloff, Berlin, den 28.08.03 ):

Ich bin ein vergessener Jude.

Meine Wurzeln reichen fast 2600 Jahre zurück, meine Vorfahren erbrachten bedeutende Beiträge zur Zivilisation der Welt, und meine Gegenwart war spürbar von Nordafrika bis zum Fruchtbaren Halbmond – aber heute existiere ich kaum. Denn ich bin ein Jude aus Arabien. Aber nein, das stimmt nicht ganz. Ich bin in eine semantische Falle geraten. In nahezu jedem Land, in dem ich lebte, kam ich der arabischen Eroberung zuvor. Als die arabischen Eindringlinge beispielsweise Nordafrika eroberten, war ich schon seit sechs Jahrhunderten da.

Heute finden Sie fast nirgendwo in dieser Gegend noch eine Spur von mir.

Versuchen Sie doch einmal, mich im Irak aufzuspüren, in einem Land, das vermutlich sehr bald von vielen Ausländern besucht werden wird! [Anm.: Man beachte bitte, dass der Brief kurz vor dem Irakkrieg geschrieben wurde]

Erinnern Sie sich an den Auszug der Juden ins babylonische Exil, nach der Zerstörung des ersten Tempels im Jahr 586 v. Chr.? Erinnern Sie sich an die lebhafte jüdische Gemeinde, die dort entstand und den babylonischen Talmud schuf?

Wissen Sie, dass wir Juden im Irak im neunten Jahrhundert unter muslimischer Herrschaft gezwungen wurden, einen gelben Fleck zu tragen – einen Vorläufer des schändlichen gelben Abzeichens, das uns später die Nazis anhefteten -, und noch anderen diskriminierenden Maßnahmen ausgesetzt waren? Oder dass wir im elften und im vierzehnten Jahrhundert hohe Steuern, die Zerstörung mehrerer Synagogen und strenge Unterdrückung erdulden mussten?

Und ob Ihnen wohl der Farhud bekannt ist, der Zusammenbruch von Gesetz und Ordnung in Bagdad im Juni 1941? Ein Experte des American Jewish Committee schrieb darüber:

"In einem Ausbruch ungezügelter Gewalt wurden 170 bis 180 Juden getötet und mehr als 900 verletzt, und 14 500 Juden erlitten materielle Verluste durch die Plünderung und Zerstörung ihrer Läden und Wohnungen. Obwohl die Ordnung von den Behörden schließlich wiederhergestellt wurde (…), wurden die Juden aus dem Staatsdienst gedrängt und teilweise vom Schulbesuch ausgeschlossen. Unter dem oft nicht sehr stichhaltigen Vorwurf, einer der zwei verbotenen Bewegungen oder gleich beiden anzugehören, wurden Juden zu Haft- oder Geldstrafen oder zum Verlust ihres Eigentums verurteilt. Denn Kommunismus und Zionismus wurden in den gesetzlichen Bestimmungen oft gleichgesetzt. Im Irak brauchte man nur einen Brief von einem Juden aus Palästina (vor 1948) zu erhalten, um verhaftet oder enteignet zu werden."

1948 erreichten wir die Zahl von 135 000 Juden im Irak, und wir waren ein sehr wichtiger Faktor in jedem Bereich des gesellschaftlichen Lebens. Zur Hervorhebung unserer Bedeutung mag dienen, was die Encyclopedia Judaica über das irakische Judentum schrieb:

"Im Verlauf des 20. Jahrhunderts leisteten jüdische Intellektuelle, Schriftsteller und Dichter mit ihren zahlreichen Büchern und Essays einen wichtigen Beitrag zur Literatur und zur Sprache Arabiens."

1950 wurde anderen irakischen Juden und mir die Staatsbürgerschaft entzogen, unser Vermögen wurde einkassiert, und es gab öffentliche Hinrichtungen. Im Jahr zuvor hatte der irakische Ministerpräsident Nuri Sa’id dem britischen Botschafter in Amman von dem Plan erzählt, die gesamte jüdische Gemeinde zur israelisch-jordanischen Grenze zu deportieren. Der Botschafter gab diese Episode später in seinem Erinnerungsbuch wieder: "Auf Abruf. Memoiren aus Amman, 1947-1951".

1951 konnten 100 000 von uns dank israelischer Hilfe mit kaum mehr als den Kleidern an ihrem Leib aus dem Irak fliehen. Die Israelis nannten diese Rettungsaktion "Esra und Nehemia".

Diejenigen von uns, die im Land blieben, lebten fortan in ständiger Angst vor Gewaltausbrüchen und weiteren öffentlichen Hinrichtungen, und tatsächlich wurden am 27. Januar 1969 unter dem wilden Jubel hunderttausender Iraker neun Juden im Zentrum Bagdads aufgrund erfundener Anklagen gehängt. Die von uns immer noch übrig waren, verließen den Irak nun auf verschiedenen Wegen; so auch einige meiner Freunde, die sich im Iran in Sicherheit bringen konnten, als dort der Schah regierte.

Jetzt gibt es im Irak so gut wie keine Juden mehr, und auch keine Denkmäler, Museen oder anderen Zeugnisse unserer Gegenwart, die sechsundzwanzig Jahrhunderte dauerte.

Werden unsere einstige Anwesenheit oder unser wertvoller Beitrag zur Entwicklung der Gesellschaft und der Kultur in heutigen irakischen Schulbüchern auch nur erwähnt? Nicht die Spur. Zweitausendsechshundert Jahre sind gelöscht und ausradiert, als ob es sie nie gegeben hätte. Können Sie sich in meine Lage versetzen und den entsetzlichen Schmerz des Verlusts und der Unsichtbarkeit nachempfinden?

Ich bin ein vergessener Jude.

Wie der jüdische Historiker Josephus im ersten Jahrhundert n. Chr. berichtete, wurden wir in der Gegend, die heute Libyen heißt, vom ägyptischen Herrscher Ptolemäus Lagos (323 – 282 v. Chr.) angesiedelt. Meine Vorfahren lebten für zwei Jahrtausende in diesem Land, unsere Reihen wurden von Berbern verstärkt, die zum Judentum übertraten, von spanischen und von portugiesischen Juden, die vor der Inquisition fliehen mussten, sowie von italienischen Juden, die das Mittelmeer überquerten.

Ich bekam es mit der judenfeindlichen Gesetzgebung der faschistischen italienischen Besatzer zu tun. 1942 erduldete ich die Inhaftierung von 2600 Juden in einem Lager, das von den Achsenmächten eingerichtet wurde. Im selben Jahr überstand ich die Deportation von zweihundert Juden nach Italien. Während des Krieges musste ich in Libyen Zwangsarbeit leisten. In den Jahren 1945 und 1948 wurde ich zum Zeugen muslimischer Unruhen, in deren Verlauf fast 150 Juden getötet und hunderte verletzt wurden und tausende ihr Obdach verloren.

In bedenklicher Stimmung schaute ich zu, als Libyen im Jahr 1951 unabhängig wurde. Ich fragte mich, was mit den 6000 von uns geschehen würde, die immer noch da waren, mit den letzten jener 39 000 Juden, die einst eine stolze Gemeinde gebildet hatten. Das fragte ich mich, bis der Aufruhr diese Menschen verjagte und viele von ihnen in den eben gegründeten Staat Israel flohen.

Die gute Nachricht lautete, dass die junge libysche Nation den Schutz ihrer Minderheiten in der Verfassung garantierte. Die schlechte Nachricht lautete, dass er nur auf dem Papier bestand.

In den ersten zehn Jahren der Unabhängigkeit meines Heimatlands durfte ich nicht wählen, kein öffentliches Amt ausüben, nicht in der Armee dienen, keinen Pass beantragen, keinen weiteren Besitz erwerben, nicht Mehrheitseigentümer eines neuen Unternehmens werden und mich nicht an der Aufsicht über die Geschäftsführung unserer Gemeinde beteiligen.

Im Juni 1967 waren die Würfel gefallen. Die von uns noch übrig waren und noch immer nicht die Hoffnung verloren hatten, in diesem Land, dem wir so eng verbunden waren und das manchmal sogar gut zu uns gewesen war, könnten sich die Dinge vielleicht doch zum Besseren wenden, hatten nun keine andere Wahl mehr als die Flucht. Der Sechstagekrieg erzeugte eine explosive Stimmung auf den Straßen. Achtzehn Juden wurden getötet, Häuser und Läden in jüdischem Eigentum wurden niedergebrannt.

4000 andere Juden und ich verließen das Land, auf welchem Weg auch immer; die meisten von uns konnten nur einen Koffer mitnehmen und den Gegenwert von ein paar Dollar.

Ich durfte nicht zurückkehren. Trotz aller Versprechungen der Regierung wurde mir mein Vermögen, das ich in Libyen zurückgelassen hatte, nie ersetzt. In Wirklichkeit wurde alles gestohlen: Häuser, Möbel, Läden, Einrichtungen der Gemeinde usw. Noch schlimmer aber war, dass ich die Gräber meiner Verwandten nie besuchen durfte. Das schmerzte mehr als alles andere. Schließlich hörte ich, dass die jüdischen Friedhöfe unter Oberst Gaddafi, der 1969 an die Macht kam, planiert und die Grabsteine zum Straßenbau verwendet wurden.

Ich bin ein vergessener Jude.

Meine Erfahrungen, die guten wie die bösen, sind in meinem Gedächtnis aufbewahrt, und ich bemühe mich, sie an meine Kinder und Enkel weiterzugeben. Aber wie viel können sie verstehen? Wie sehr können sie sich mit einer Kultur identifizieren, die immer weiter in eine ferne und unerreichbare Vergangenheit zurückzuweichen scheint? Zwar wurden zwei oder drei Bücher und Zeitungsartikel über meine Geschichte geschrieben, aber sie waren nicht gerade erfolgreich.

Können diese Bücher überhaupt etwas ausrichten gegen den systematischen Versuch der libyschen Führung, alle Spuren meiner zweitausendjährigen Gegenwart zu beseitigen? Können diese Bücher es mit einer Welt aufnehmen, die das Ende meiner Existenz einfach nicht bemerken wollte?

Wenn Sie in das Jahresregister der New York Times von 1967 schauen, können Sie selber herausfinden, in welchem Umfang diese Zeitung über den tragischen Untergang einer uralten Gemeinde berichtete. Aber ich kann Ihnen die Mühe ersparen: Diese Geschichte war nur ein paar armselige Zeilen wert.

Ich bin ein vergessener Jude.

Ich bin einer von hunderttausenden Juden, die ehemals in Ländern wie Irak und Libyen lebten. 1948 waren wir fast 900 000. Heute sind wir weniger als fünftausend und leben hauptsächlich in zwei gemäßigten Ländern, in Marokko und Tunesien.

Einst bildeten wir lebhafte Gemeinden in Aden, Algerien, Ägypten, im Libanon, in Syrien, im Jemen und in anderen Ländern. Unsere Wurzeln reichten zweitausend oder noch mehr Jahre zurück. Heute gibt es dort so gut wie keinen von uns mehr.

Warum spricht niemand über uns und unsere Geschichte? Warum spricht die Welt ohne Unterlass und geradezu mit Besessenheit von den Palästinensern, die 1948 und 1967 während der Kriege im Nahen Osten fliehen mussten. Sie wurden vertrieben – das sollte man nicht vergessen – von Kriegen, die ihre eigenen arabischen Brüder begonnen hatten. Und warum schweigt die Welt von den jüdischen Flüchtlingen der Jahre 1948 und 1967?

Warum wird in der ganzen Welt der Eindruck erweckt, es gebe im arabisch-israelischen Konflikt oder, genauer gesagt, im Konflikt der Araber mit Israel nur eine Sorte Flüchtlinge, obwohl es doch zwei Sorten gibt und die unsere an Zahl ein wenig größer ist als die palästinensische?

Mit dem Versuch, diese Ungerechtigkeit zu begreifen, habe ich viele schlaflose Nächte verbracht.

Soll ich mir selbst die Schuld geben?

Vielleicht haben wir Juden in den arabischen Ländern unser Schicksal zu geduldig ertragen. Vielleicht haben wir die Gelegenheit, unsere Geschichte zu erzählen, vorübergehen lassen. Schauen Sie sich die europäischen Juden an! In Zeitungsartikeln, Büchern, Gedichten und Theaterstücken, mit Gemälden und Filmen haben sie ihre Geschichte dargestellt. Sie schilderten die Zeiten der Freude und der Tragödie auf eine Weise, die auch viele Nichtjuden anzurühren vermochte. Vielleicht war ich zu fatalistisch, vom Krieg zu sehr erschreckt, meiner künstlerischen und literarischen Talente zu ungewiss.

Aber das kann nicht der einzige Grund sein, warum ich ein vergessener Jude bin. Immerhin habe ich ein wenig Lärm gemacht. Ich habe Versammlungen organisiert, Petitionen verfasst, Ausstellungen veranstaltet, mich an die Vereinten Nationen und an Vertreter fast aller westlichen Regierungen gewandt. Aber das Ergebnis entspricht bei weitem nicht meinen Bemühungen. Nein, das ist noch zu freundlich. In Wahrheit habe ich immer nur taube Ohren gefunden.

Wenn ich versuchte, mit Diplomaten, gewählten Politikern oder Journalisten über die Juden aus den arabischen Ländern zu reden, so hatte ich oft das Gefühl, ich könnte ihnen ansehen, dass sie mir nicht glaubten.

Nein, ich sollte nicht mir die Schuld geben, obwohl ich um der Geschichte und der Gerechtigkeit willen immer noch ein bisschen mehr tun könnte.

Denn es gibt noch eine viel wichtigere Erklärung.

Als Einschüchterung, Gewalt und Diskriminierung uns Juden aus der arabischen Welt zu einem hastigen Aufbruch zwangen, sammelten wir die Bruchstücke unseres zerstörten Lebens auf und zogen weiter.

Die meisten von uns gingen nach Israel, wo man uns willkommen hieß. Die Jahre nach unserer Ankunft waren nicht immer einfach, wir mussten ganz unten anfangen und uns allmählich emporarbeiten. Als wir kamen, waren wir von unterschiedlicher Bildung und verfügten über wenig handgreiflichen Besitz. Aber wir hatten etwas anderes, das uns den schwierigen Prozess der Anpassung durchstehen ließ: unseren unermesslichen Stolz als Juden, unseren tief verwurzelten Glauben, unsere verehrten Rabbiner, unsere Gebräuche und unsere Hingabe an Israels Überleben und Wohlergehen.

Einige von uns, ungefähr ein Viertel oder ein Drittel, entschieden sich, woandershin zu gehen.

Juden aus den französischsprachigen arabischen Ländern zog es nach Frankreich oder Quebec. Juden aus Libyen gründeten Gemeinden in Rom und Mailand. Ägyptische und libanesische Juden schwärmten über ganz Europa und Nordamerika aus, einige ließen sich in Brasilien nieder. Syrische Juden emigrierten in die Vereinigten Staaten, vor allem nach New York, ebenso wie nach Mexiko City und Panama City. Und die Geschichte ging weiter.

Wo immer wir uns wiederfanden, legten wir uns ins Zeug und schufen uns eine neue Existenz. Wir lernten die Landessprache, wenn wir sie nicht ohnehin schon beherrschten, suchten uns eine Anstellung, schickten unsere Kinder zur Schule, und sobald wir dazu in der Lage waren, bauten wir unsere Gemeinde auf, um die Gebräuche und Riten zu pflegen, die unserer Tradition eigentümlich waren.

Man soll zwar nicht prahlen, aber ich glaube, dass wir uns überall, wohin wir kamen, bestens bewährt haben. Ich möchte die Schwierigkeiten nicht unterschätzen oder jenen ein Unrecht tun, die wegen ihres Alters, ihrer beschädigten Gesundheit oder ihrer Armut erfolglos blieben, aber im Großen und Ganzen haben wir in kurzer Zeit unglaublich viel erreicht, sowohl in Israel wie andernorts.

Doch was geschah den Palästinensern, den anderen Flüchtlingen im Konflikt der Araber mit Israel? Sie hatten ein ganz anderes trauriges Schicksal, und ich glaube, dass darin die Ursache zu suchen ist, warum die beiden großen Flüchtlingslegenden so unterschiedlich aufgenommen werden.

Als wir zu einem neuen Leben aufbrachen, verschwanden wir vom Radarschirm der Welt, sofern wir überhaupt jemals auf ihm sichtbar gewesen waren. Die Palästinenser verschwanden nicht. Teils aus eigener Schuld, teils wegen des Zynismus einiger arabischer Politiker, teils wegen des Verhaltens einiger wohlmeinender, aber kurzsichtiger unbeteiligter Dritter, aus verschiedenen Gründen jedenfalls wurde den Palästinensern nicht dieselbe Möglichkeit gegeben, ein neues Leben zu beginnen. Stattdessen wurden sie manipuliert und für fremde Zwecke benutzt.

Die Palästinenser wurden in Flüchtlingslager gesteckt und dazu ermuntert, über Generationen dort zu bleiben. Dabei half ihnen die UNRWA, eine Organisation der Vereinten Nationen, die vor einem halben Jahrhundert nicht etwa zu dem Zweck gegründet wurde, sie umzusiedeln, sondern sie mit verschiedenen sozialen Diensten zu versorgen und sie so in den Lagern zu halten.

Übrigens kommt der Löwenanteil des Geldes, das der UNRWA zur Verfügung steht, nicht aus arabischen Ländern, von denen einige sogar überhaupt nichts beitragen, sondern aus dem Westen. Die Staaten Arabiens bestreiten tatsächlich nur einen geringen Anteil des jährlichen Budgets. So viel zu den Krokodilstränen des Mitleids und der Solidarität, die regelmäßig im arabischen Raum vergossen werden.

Die UNO unterhält gleichzeitig das Hohe Flüchtlingskommissariat der Vereinten Nationen (UNHCR), zuständig für 22 oder 23 Millionen Flüchtlinge in der ganzen Welt, die heute außerhalb ihres Heimatlandes leben und nicht zurückkehren können. Die UNHCR bemüht sich, diese Menschen in Einwanderungsländern anzusiedeln oder ihnen anderweitig beim Aufbau einer neuen Existenz zu helfen. Eine Ausnahme bilden aber die Palästinenser, für sie ist die UNHCR nicht zuständig. Warum?

Die Antwort liegt auf der Hand. Wie auch immer die offizielle Erklärung lauten mag, der Bestand der Lager sorgt dafür, dass der Krieg gegen Israel fortgesetzt werden kann. Denn wenn man diesen Flüchtlingen wie uns die Möglichkeit gäbe, irgendwo ein neues Leben zu beginnen, könnte ihr Groll auf Israel, was der Himmel verhüten möge, sich womöglich zerstreuen und ihre Bereitschaft, in terroristischen Aktionen immer wieder "Märtyrer" zu schaffen, könnte nachlassen.

Ich habe überall nach einer anderen einleuchtenden Erklärung gesucht, aber ich konnte partout keine finden. Die traurige Wahrheit lautet, dass die Führer der arabischen Welt das Flüchtlingsproblem überhaupt nicht lösen wollten. Sie hielten es am Leben, damit es im Zentrum der Aufmerksamkeit blieb und sie ihre Beschwerden über Israel vor der Weltöffentlichkeit immer gut begründen konnten.

Und siehe da, viele Menschen schluckten den Köder und beschäftigten sich leidenschaftlich mit der Not der palästinensischen Flüchtlinge, ohne jemals die wirklich interessanten Fragen aufzuwerfen oder auch nur eine Sekunde lang an uns zu denken, an die Juden aus Arabien. Aus den Augen, aus dem Sinn.

Hätten diese Diplomaten, Politiker, Journalisten und Menschenrechtler je die bohrenden Fragen gestellt, hätte es ihnen womöglich gedämmert, dass das palästinensische Flüchtlingsproblem nur deshalb entstehen konnte, weil die arabische Welt 1947 den Teilungsplan der UNO ablehnte und 1948 dem jungen Staat Israel den Krieg erklärte, dass unter all den arabischen Staaten, die immer wieder ihre Sorge um die Palästinenser bekundeten, einzig Jordanien ihnen die Staatsbürgerschaft und einen neuen Anfang bot, und dass die arabischen Staaten, sobald es in ihrem Interesse lag, die Palästinenser auf zynische Weise benutzten, sie ansonsten aber ihrem Schicksal überließen oder ihnen sogar noch Schlimmeres antaten.

Und wenn sie ihre Urteilskraft nicht längst eingebüßt hätten, müssten diese internationalen Akteure sich doch einmal fragen, warum es in Städten wie Jenin immer noch Flüchtlingslager gibt.

Das Osloer Abkommen von 1993 sah den Rückzug der israelischen Armee aus allen größeren Städten der Westbank vor und deren Unterstellung unter direkte palästinensische Verwaltung. Es ist doch erstaunlich, dass die Flüchtlingslager nicht aufgelöst wurden, selbst als sie der uneingeschränkten Kontrolle der Palästinensischen Autonomiebehörde unterlagen. Hat irgendwann jemand gefragt, warum?

Aber es gibt noch eine andere Sache, die mich aufregt.

Manchmal habe ich den Eindruck, als hielte die Welt das palästinensische Flüchtlingsproblem für das einzige seiner Art.

Aber leider hat es in der Geschichte hunderte Millionen von Flüchtlingen gegeben, vielleicht sogar noch mehr. Früher oder später fanden fast alle eine neue Heimat und begannen ein neues Leben. In der Folge von Kriegen und territorialen Veränderungen hat es umfangreiche Bevölkerungsverschiebungen gegeben. Millionen Menschen mussten sich in beiden Richtungen auf den Weg machen, als Großbritannien 1947 Indien und Pakistan teilte; und zwischen Griechenland und der Türkei gab es schon früher einen erheblichen Bevölkerungsaustausch.

Die Tragödie der Enteignung und der Vertreibung soll hier auf keinen Fall verharmlost werden. Ich weiß darüber Bescheid, ich war selbst davon betroffen. Mein Mitgefühl gilt jedem Flüchtling. Aber warum werden die Palästinenser so behandelt, als wären sie die einzigen bemitleidenswerten Flüchtlinge, und warum stimmen so viele ansonsten gutwillige Institutionen und Personen mit dieser Auffassung überein?

Und da ich nun einmal dabei bin, ein wenig Dampf abzulassen, möchte ich noch eine weitere Sache erwähnen, die mich beunruhigt.

Arabische Sprecher erheben sich, setzen ein ehrliches Gesicht auf und behaupten, es gebe in der arabischen Welt keinen Antisemitismus. Denn schließlich, sagen sie, seien die Araber ja selber Semiten und könnten also schwerlich Antisemiten sein. Ich habe genug davon. Bei solchem Gerede handelt es sich um pure Sophisterei. Es sollte allgemein bekannt sein, dass der Begriff "Antisemitismus" 1879 in Deutschland von Wilhelm Maar geprägt wurde, der nicht gerade ein Freund der Juden war, und zwar allein zu dem Zweck, eine hasserfüllte und feindselige Einstellung gegenüber den Juden und dem Judentum zu beschreiben.

Aber die arabischen Sprecher hören an diesem Punkt noch nicht auf.

Sie behaupten, dass die Juden in arabischen Gesellschaften immer gut behandelt wurden, und weisen darauf hin, dass der Holocaust schließlich im christlichen Europa stattfand. Das ist wohl wahr, der Holocaust ereignete sich tatsächlich im christlichen Europa; und ebenso wahr ist, dass es in der arabischen Welt auch relativ ruhige und harmonische Zeiten gab. Aber die Diskussion muss doch noch ein wenig weiter geführt werden. Wenn wir für einen Moment von der hemmungslosen Begeisterung absehen, mit der einige politische und religiöse Führer Arabiens nicht nur Hitler, sondern auch die "Endlösung der Judenfrage" bejubelten, so bedeutet das Ausbleiben eines Holocaust doch nicht, dass die Juden immer fair und gerecht behandelt wurden, sondern nur, dass ihre Diskriminierung und Verfolgung nie solche Ausmaße annahm wie in Europa während des Krieges.

Gewiss machten die Juden vom achten bis zum zwölften Jahrhundert in Andalusien mit der muslimischen Herrschaft gute Erfahrungen, und gewiss ließ sich der weise Maimonides im zwölften Jahrhundert in Ägypten nieder. Aber das sind nur Erinnerungen an eine entrückte hoffnungsfrohere Zeit. Die arabischen Sprecher unterstreichen nur die Schwäche ihrer Argumentation, wenn sie hunderte von Jahren zurückschauen, um solche lobenswerten Beispiele der Toleranz und der Harmonie zu finden, denn in jüngerer Zeit lässt sich nichts auch nur annähernd Vergleichbares entdecken.

Schließlich beteuern sie, dass die Juden in den arabischen Ländern überhaupt keine Probleme gehabt hätten, wenn es Israel nicht gäbe. Nach dieser Logik sollte es auch nicht eine Million arabischer Bürger in Israel geben, aber selbstverständlich gibt es sie. Diese Araber, die nach 1948 in Israel blieben, erhielten die Staatsbürgerschaft, das Wahlrecht, die Religionsfreiheit und die Gelegenheit, ihre Kinder in arabischsprachige Schulen zu schicken. So funktionieren Pluralismus und Demokratie, auch wenn das System seine Fehler hat. Obwohl der Staat Israel immer den kriegerischen oder terroristischen Angriffen seiner arabischen Nachbarn ausgesetzt war, ließ er seine arabischen Bürger doch nie den Preis dafür bezahlen. Die arabischen Staaten hingegen verlangten einen sehr hohen Preis von ihren jüdischen Gemeinden. Ich bin der lebende Beweis.

Ich mag ein vergessener Jude sein, aber meine Stimme wird nicht länger stumm bleiben. Sie darf nicht schweigen, denn sonst würde sie zur Komplizin der historischen Lüge und des Revisionismus.

Ich werde sprechen, weil ich es meinen Vorfahren schuldig bin.

Ich werde sprechen, weil meine ruhmreiche uralte Tradition mich dazu berechtigt.

Ich werde sprechen, weil ich es nicht zulassen kann, dass der Konflikt der Araber mit Israel aus der Perspektive einer Flüchtlingsgruppe allein, nämlich der palästinensischen, dargestellt wird.

Ich werde sprechen, weil das mir zugefügte Unrecht ein für allemal anerkannt und bei seinem Namen genannt werden muss, wie lange auch immer dieser Prozess dauern mag.

Ich werde sprechen, weil das, was mir geschah, nun auch einer anderen Minderheit in dieser Gegend, den Christen, mit schauriger Selbstverständlichkeit angetan wird und weil die Welt schon wieder ihren Blick abwendet, als wäre ein Problem jemals gelöst worden, indem man es leugnete.

Ich werde sprechen, weil ich mich weigere, ein vergessener Jude zu sein.